Futuro previsible

Año 2044 y medio:

Cataluña ha obtenido, al fin, la total independencia. Un alumno barcelonés de decimoséptimo de ESO se entera casualmente de que en un país extraño llamado Inglaterra, la gente no habla catalán sino inglés. Feixistes!, exclama.

Ya juegan los campeonatos de cualquier deporte con selección propia. Recuerdan con añoranza cuando ganaron el Mundial de Fútbol de 2010. Hartos de jugar en la liga con el Picamoixons y el Vich (estos últimos, muy jesuitas, no paran de echar pelotas fuera), le echan la culpa a la verdad irrefutable de que aún no tienen suficiente autonomía y cargan contra el centralismo de Volkswagen, Microsoft y General Electric. Deciden hacer la revolución pero, eso sí, sin violencias, de modo que envían a la célebre senadora Figaflor, antigua actriz porno iniciada por Nacho Vidal, a negociar con sus artes a todos esos feixistes centralistas. A la senadora la acompaña la momia de Heribert Barrera, muy bien conservadita y que a menudo exclama aún Cagu’en Deu!, con voz apenas perceptible.

Els jutges, ya muy en su lugar, han confeccionado un manifest: ¡Se acabaron los latrocinios y corruptelas, se van a enterar, ahora no robarán otros cojones que los nuestros!, tal reza, traducido, el espíritu de dicho manifiesto.

El Honorable President, Mohammed Alí ben en Barka, ha rectificado moderadamente a los jueces, animándoles a ser más mori-gerados en sus declaraciones. Los miembros de la guardia de corps de Heribert Barrera se han quejado, a su vez, llamando xarnego al President y reclamando una, también moderada, pureza de raza.

Con esta cachondada trato de meterme con los nacionalistas que no me han gustado nunca. No me gustaban los nacionalistas del Franco, pero aquellos no me dejaban libertad alguna para expresarme. Espero que estos sí. Recuerdo a Rousseau (creo que fue él) diciendo aquello de “no estoy de acuerdo con usted, pero daría mi vida por defender el derecho a decir y opinar lo que dice y opina”.

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Acerca de elarboldearnas

Escritor y, sobre todo, novelista.
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8 respuestas a Futuro previsible

  1. L’inconvenient que els futbolistes catalans juguin en la selecció de la seva flamant nació, és que, quan *Xavi tingui la pilota, a quin davanter la hi passarà? Al Messi? Al Vila? Al Iniesta? Al Pedro? Doncs no, perquè respectivament són argentí, asturià, albaceter i canari. Haurà de tirar-la per a enrere, perquè la juguin Puyol, Piqué, Busquets o Capdevilla. O bé Puyol es desdoblega, com altre dia davant Alemanya, i fa de defensa-davantera en pro de la pàtria. Políticament l’assumpte és senzill: que es vagin a fer botifarres. Però futbolísticament entranya greus dificultats. No sigues quina solució i podríem donar.

  2. fromcalafell dijo:

    Hombre, previsible, previsible… si lo hubiesemos sabido mantendriamos a herbert barrera en formol…..
    yo fui a la mani de l’estatut y el domingo con la roja. Creo que muchos catalanes no rendiremos mucho esta semana, la esquizofrenia y la bipolaridad es lo que tienen.

    por cierto, que bienvenido al bloggeo.
    Miquel

  3. Nico dijo:

    Gracias por enviarme esta página. Nos hemos reído con les nacionalismes. Por cierto, ¿no sería Voltaire? Aunque da igual. Seguimos estando de acuerdo. Es un blog muy simpático. Un abrazo.

  4. rafael casares dijo:

    Ummm, interesante, me suena esa situación futura.

    Un abrazo cósmico: Rafael

  5. gart dijo:

    Querido Patafísico: has salido muy bien retratado en la foto del Garnata. Pasquín que, con los años, irá volviéndose más integrista y pedirá la escisión de andalucia oriental del resto del mundo.

  6. albert dijo:

    Contesto sin trabajar: ¿En un futuro previsible, escribir será un trabajo?
    Dice mi querido amigo Miguel en ¿Escribir es tarea de chinos?: …
    “Se goza, y esto no lo digáis a nadie, cuando uno se tropieza con la forma de meterse con alguien o algo, ridiculizando, zahiriendo, ofendiendo incluso pero sin que se note,…”

    Pero se nota, Miguel, en este Futuro previsible, año 2044 y medio. ¡Que lástima!
    “Sabes aquel que dice…”:
    Después de 17 cursos de ESO un alumno catalán descubre que en el mundo hay otras lenguas. Estos profesores y profesoras de inglés están distraídos, tu bien que lo sabes. Todos los demás profesores deben ser nacionalistas, ¿te acuerdas?
    Utilizas una idea real del nuevo centralismo, pero seguramente reconocerás que para esto no hace falta esperar el futuro. Esto es lo que ya existe ahora. Entre Microsoft y nosotros hay intermediarios, sí, ya sabes, cuantos menos haya mejor.
    Luego pretendes zaherir con la momia, por momia, mezclándola con la descarga del Cagu’en Déu!, expresión atribuida al “carreter” de toda la vida que la utiliza con gran maestría para salvar un escollo. Zahiriendo, a la vez, a toda esta noble profesión que utilizamos este bálsamo, porque lo sentimos como nuestro y no de los políticos.
    Te despachas con un doble tópico del Presidente charnego Mohamed y ven en barca (humor mesetario, que no andaluz). Mejor leernos el poema de Jaime Gil de Biedma de su paseo solitario en primavera: (1953 por la montaña de Montjuic)

    Sólo montaña arriba, cerca ya del castillo,
    de sus fosos quemados por los fusilamientos,
    dan señales de vida los murcianos.
    Y yo subo despacio por las escalinatas
    sintiéndome observado, tropezando en las piedras
    en donde las higueras agarran sus raíces,
    mientras oigo a estos chavas nacidos en el Sur
    hablarse en catalán, y pienso, a un mismo tiempo,
    en mi pasado y en su porvenir.

    Sean ellos sin más preparación
    que su instinto de vida
    más fuertes al final que el patrón que les paga
    y que el salta-taulells que les desprecia:
    que la ciudad les pertenezca un día.
    Como les pertenece esta montaña,
    este despedazado anfiteatro
    de las nostalgias de una burguesía.

    ¿Sabia Jaime lo de Montilla?
    ¿Y este final del Futuro previsible con muletas…? ¿Manual de instrucciones para los que no han entendido el texto?: ¡Atención, esto es una “cachondada”!
    ¿Es broma lo de la cachondada? ¿Es una broma de un significado de broma? ¿Es solo auto estimación? O, ¿que es cachondada? En estos casos mejor no bautizarlo, se sobresale como la silicona.
    Yo no soy nacionalista, tampoco soy cristiano, los pilares de unos y otros descansan o batallan en sentimientos, en creencias y demasiadas veces quieren arrastrarlos hasta lo racional. Lo necesitan así, yo creo que viven en un error muy difícil de asumir como tal. En el caso de los nacionalistas se me hace difícil discutir con ellos porque yo carezco de un sentimiento nacional, de una nación superior o igual a la suya. No, no la siento. No me gusta la utilización de lo que llaman símbolos, ni las letras de los himnos, ni la hinchada del Barça, ni los vivas, ni el nombre de España o Catalunya escupido con animalidad.
    Los nacionalistas se crecen con discursos como el de Futuro previsible, y conociéndoles lo entiendo, y sacan razones para sus razones y recubren mejor sus sentimientos heridos. No se si conseguiré explicar con acierto para todos los que creéis que el artículo de Miguel es una “cachondada”, que con situaciones tan cachondas como esta, aquí, cada día hay más gente que quiere la independencia de tanto cachondo. La independencia, sí, no otro nacionalismo.
    Hemos perdido por goleada los que considerábamos que un federalismo permitiría solidaridad y pluralidad.
    Y renace la vieja idea de que cuanta menos gente colocada en la profesión de servir a los demás, es decir, de decidir por los demás, mucho mejor, porque, a la vez, los demás, igual se verán obligados a decidir algo más por su cuenta. Cuantos menos intermediarios, más responsables. Miguel, tu ya sabes que si yo puedo colarme, prefiero comprar en la fábrica que en el gran almacén. De pequeño, en mi barrio, jugaba entre fábricas, me conocen y me dejan entrar.

    Desde mi mesa de lletraferit cuando escribo no trabajo y escribo sin trabajar. Placer, sí, como cuando voy de excursión y subo una cumbre, placer del esfuerzo, de alcanzar lo propuesto, pero no trabajo, soy excursionista. Entiendo que escribir no es un trabajo, aunque menudo trabajo me esta costando esto. Los hay, sí, que trabajan escribiendo. Otros escriben y después procuran venderlo.
    Desde esta orilla, inaugurando el último abrazo del tiempo, no me calla ni Déu, aunque no me cague.
    Albert

    PD. Miguel, brindaré desde la Costa Brava, con tu obsequio blanco Calvente del 2008, alzo para la salud y el encuentro de los recuerdos, “hayan sucedido o no”, y si quedase tiempo podríamos hablar con toda seriedad, sólo, del presente que casi no existe.

    • Albert, tal vez tengas razón, pero estoy hasta las narices de que no se pueda decir algo por si se provoca. Soy provocador, heredero de aquellos provos del 68. La corrección política es algo malo, de lo que hablo en la entrada sobre el surrealismo. El problema es que mucho burgués juega a ser progre, utilizando el anti como escudo. Ser anti-lo-que-sea, sobre todo si es anti lo que se hacía en tiempos pretéritos se ha convertido en progrísimo. ¿Por qué no se prohibe mear, puesto que los falangistas lo hacían?, y que lo hacían es evidente puesto que el saludo fascista no es sino recordatorio de cuando meaban contra una pared (posiblemente después de haber fusilado a alguien y sobre el cadáver; posiblemente, la víctima se había reído de algo)

  7. Pues servidor, en sus cortas luces, no tiene más remedio que desconfiar de algo que lleva un siglo herido y 35 años sangrando a chorros y, mira tú, no acaba de morirse. Eso sí: cuidados intensivos, todos los del mundo. Y el tratamiento que lo pague Madrit, que tienen la culpa de todo.

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